viernes, 21 de diciembre de 2012

Valle-Inclán




Fue un genio. Como poeta no desmerece su obra a la de su prosa ni a la de su teatro.
Su libro de poemas más peculiar y significativo es “La pipa de kif” y es muy divertido. De este libro, transcribo un poema en pareados, que espero leáis con atención para captar bien toda su “malévola” intención y sus ganas de provocar:






¡ALELUYA!

Por la divina primavera
me ha venido la ventolera

de hacer versos funanbulescos
-un purista diría grotescos-.
 
Para las gentes respetables
son cabriolas espantables.

Cotarelo la sien se rasca,
pensando si el Diablo lo añasca.

Y se santigua con unción
el pobre Ricardo León.

Y Cejador, como un baturro
versallesco me llama burro.

Y se ríe Pérez de Ayala
con su risa entre buena y mala.

Darío me larga en la sombra
una mano, y a Poe me nombra.

Maga estrella de pentarquía
sobre el pecho anuncia el día.

Su blanca túnica de Esenio
tiene las luces del selenio.

¡Sombra del misterio delta
vibra en tu honor mi gaita celta!

¡Tú amabas las rosas, el vino
y los amores del camino!

Cantor de Vida y Esperanza,
para ti toda mi loanza.

Por el alba de oro que es tuya.
¡Aleluya! ¡Aleluya! ¡Aleluya!

Y con un guiño a hurto de maura
me responde Clemencina Isaura.

En mi verso rompo los yugos
y le hago la higa a los verdugos.

Yo anuncio la era argentina
de socialismo y cocaína.

De cocotas con convulsiones
y de vastas Revoluciones.

Resplandecen de amor las normas
eternas. renacen las formas.

Tienen la gracia matinal
del Paraíso Terrenal.

Detrás de la furia guerrera,
la furia de amor se exaspera.

Ya dijo el griego que la furia
de Heracles engendra lujuria.

No cambia el ritmo de la vida
por una locura homicida.

A mayor fiebre de terror
mayor calentura de amor.

La lujuria no es un precepto
del Padre: es su eterno concepto.

hay que crear eternamente
y dar al viento la simiente:

el grano de amor o veneno
que aposentamos en el seno.

El grano de todas las horas
en el gran Misterio sonoras.

¡Y cuál será mi grano incierto?
¡Tendré su pan después de muerto!

¡Y de mi siembra no predigo!
¿Será cizaña? ¿Será trigo?

¿Acaso una flor de amapola
sin olor? La gracia española.

¿Acaso la flor digital
que grana un veneno mortal

bajo el sol que la enciende? ¿Acaso
la flor del alma de un payaso?

¡Pálida flor de la locura
con normas de literatura!

¿Acaso esta musa grotesca
-ya no digo funambulesca-,

que con sus gritos espasmódicos
irrita a los viejos retóricos

y salta luciendo la pierna,
¿no será la musa moderna?

Apuro el vaso de bon vino
y hago cantando mi camino.

Y al compás de un ritmo trocaico,
de viejo gaitero galaico,

llevo mi verso a la farándula:
Anímula, Vágula, Blándula.
…………

“La pipa de kif” puede considerarse la obra maestra de Valle-Inclán en poesía.
Metido de lleno en la corriente modernista utiza sus elementos hasta el límite, hasta la grotesca distorsión. El Esperpento, género teatral que él invento con mucho éxito, puede aplicarse a este libro poético con mucha propiedad.

Sus poemas expresan ruptura, provocación, cierta violencia y, en ello, se aproxima a las tendencias de las vanguardias del  momento.

En el poema ¡ALELUYA!, la única admiración que muestra en el poema es por Rubén Darío. Tiene un verso en que hace referencia a la obra de Rubén “Canciones de Vida y Esperanza”. Ningún respeto le merecen el resto de poetas y críticos del momento a quienes provoca, cuando no los ignora.
Termina su poema exponiendo su poética en expresiones libres y muy desenfadadas.

domingo, 16 de diciembre de 2012

Ricardo Gutiérrez



Ricardo Gutiérrez (1836 - 1896)




Médico y escritor argentino. Recién graduado se alistó en el ejército y combatió en varias batallas.
Se dio a conocer como literato con “La fiebre salvaje”. Después publicó “Lázaro”, “El libro de las lágrimas” y “El libro de los cantos”.

                                       ……….



Las dos almas

Huérfana como el águila del cielo,
errante como el céfiro del alba,
triste como el destierro del proscrito,
sola como la flor de la montaña,

como el lucero
de la mañana,
así vivió tu alma sin mi alma,
así vivió mi alma sin tu alma!


Como el cuerpo y la sombra de su cuerpo
como el mar y la onda de sus aguas,
como el canto y el eco de su canto,
como el sol y la lumbre de su llama,
como los ojos
y la mirada
así se unió tu alma con la mía,
así se unió mi alma con tu alma!


Sobre la tierra de extranjeras olas,
bajo el cielo sublime de la patria,
en las risueñas horas de la dicha,
en la noche fatal de la desgracia,
como dos ruedas
como dos alas,
no se apartó tu alma de la mía,
no se apartó mi alma de tu alma!


Cuando el tremendo golpe de la muerte,
la misma tierra a nuestros cuerpos abra,
tu alma en sus alas alzará mi vida,
mi alma la tuya subirá en sus alas
hasta ese mundo
de la esperanza,
patria inmortal de tu alma y de la mía,
patria inmortal de mi alma y de tu alma!
R. Gutiérrez
……..

Rítmicas estrofas de ocho versos, todos endecasílabos, menos el quinto y sexto, que son pentasílabos y sirven de contrapunto.

miércoles, 12 de diciembre de 2012

Dalí


Dalí proclamaba que, para él, el valor del dinero era únicamente simbólico y místico. No sabía a cuanto ascendían sus cuentas bancarias y rara vez llevaba dinero en efectivo, todos sus gastos eran cargados a su cuenta.




Dicen que Dalí escribía muy bien. Confieso que no había leído nada suyo. Me interesé en encontrar algo suyo  y encontré el siguiente poema, del que se afirma que Dalí es su autor. La verdad es que no estoy muy seguro:

A Gala

Fuentes de vida
de noches sin mañanas.
Yo puedo llegar al surtidor
donde he visto súbitamente
la imagen tan amada
que llevaba grabada
en el fondo de mis entrañas.

Yo sé donde está
el pan de vida,
tan blanco es
que cerrando los ojos,
lo continuo a ver por transparencia
pan de vida.
Yo sé donde está el horno
en las llamas del cual
he visto prefigurada
la imagen tan amada 

De Gala tan amada.
Horno que las totémicas guirnaldas
le sirven de adorno.

Yo sé donde está
en el fondo de la tierra,
el bloque de mármol
donde está contenida
la imagen de Gala tan amada.

Cuatro elementos obsesionan mi Gala,
aire, agua, fuego y tierra
que corresponden a mi Gala,
que conocí antes de nacer.

¡Aire, aire! Es el que respiro
de noche y de día
veo sin cesar la imagen de mi gala tan amada
el recuerdo de mi Gala tan amada
donde respiro sin cesar
de noche y de día 

¡el aire, el aire!
de mi Gala tan amada.

En el fondo sin mañanas, 

el agua se vierte sin fin
en el surtidor (del jardín)
donde he visto detalladamente
el rostro de mi Gala
tan poco amada.
……………..

He aquí una  anécdota, que se cuenta de Salvador Dalí:  

Dalí y Jean Costeau habían ido a visitar el Museo del Prado. La visita de estos dos personajes concluyó en una rueda de prensa donde le preguntaron a Jean Cocteau: «Si se hubiera quemado el Museo del Prado, ¿qué hubiera salvado usted?». A lo cual Cocteau respondió: « ¡El fuego! ». Entonces la pregunta fue repetida a Dalí. Después de fingir reflexionarlo un momento, el pintor catalán respondió eufóricamente: « ¡Pues Dalí salvaría el aire, y específicamente el aire contenido en Las Meninas de Velázquez,  que es el aire de mejor calidad que existe! ». Ante esta respuesta, Cocteau hizo una reverencia en reconocimiento a la genialidad de Dalí.
………..

Otra anécdota de Dalí:

En una ocasión, Dalí y Aristóteles Onassis tomaron un taxi en la ciudad de Nueva York. Al llegar a su destino debían de pagar al taxista, pero Onassis, al igual que Dalí, nunca llevaba dinero en efectivo consigo, por lo cual tuvieron que regresar al hotel donde Dalí se hospedaba para que la administración del hotel les pagara el taxi.
………




De todos es conocida la estrecha relación que mantuvo el genial pintor, con el el poeta Federico García Lorca. Éste escribió una “Oda a Salvador Dalí”. He aquí el fragmento final: 


¡Oh, Salvador Dalí de voz aceitunada! 
Digo lo que me dicen tu persona y tus cuadros. 

No alabo tu imperfecto pincel adolescente, 
pero canto la firme dirección de tus flechas. 

Canto tu bello esfuerzo de luces catalanas, 
tu amor a lo que tiene explicación posible. 
Canto tu corazón astronómico y tierno, 
de baraja francesa y sin ninguna herida. 

Canto el ansia de estatua que persigues sin tregua, 
el miedo a la emoción que te aguarda en la calle. 
Canto la sirenita de la mar que te canta 
montada en bicicleta de corales y conchas. 

Pero ante todo canto un común pensamiento 
que nos une en las horas oscuras y doradas. 
No es el Arte la luz que nos ciega los ojos. 
Es primero el amor, la amistad o la esgrima. 

Es primero que el cuadro que paciente dibujas 
el seno de Teresa, la de cutis insomne, 
el apretado bucle de Matilde la ingrata, 
nuestra amistad pintada como un juego de oca. 

Huellas dactilográficas de sangre sobre el oro, 
rayen el corazón de Cataluña eterna. 
Estrellas como puños sin halcón te relumbren, 
mientras que tu pintura y tu vida florecen. 

No mires la clepsidra con alas membranosas, 
ni la dura guadaña de las alegorías. 
Viste y desnuda siempre tu pincel en el aire 
frente a la mar poblada de barcos y marinos.

domingo, 2 de diciembre de 2012

Vicente Gallego


Vicente Gallego
Me ha sorprendido gratamente este poeta valenciano a quien no conocía.
Es un poeta autodicacta, que ha experimentado muchos trabajos distintos, tales como podador de pinos, bailarín, pesador de residuos tóxicos en un vertedero, repartidor de paquetes...
Me ha gustado especialmente este poema, en el que se establece la metáfora de la tristeza como animal de compañía y sigue con un hermoso desarrollo poético: 

.........

La llamada de la selva

Siempre fue la tristeza
un dócil animal de compañía
con el que yo he jugado algunas tardes.
Sin apretar los dientes me estiraba del brazo,
paseaba conmigo, se sentaba a mis pies
en los fríos inviernos.
En los días aciagos, por probar su obediencia,
le lanzaba mi alma, y ella me la traía
dulcemente empapada en su aliento doméstico.
Siempre fue la tristeza
un dócil animal de compañía,
que hace tiempo ha adoptado
esta fea costumbre de morder a su amo.
Vicente Gallego

martes, 27 de noviembre de 2012

Florbella Espanca


Flor Bela de Alma da Conceiçao Vila Vicosa, Portugal, 1894 – Matosinhos, Portugal, 1930)
Militante feminista, fue una cualificada poetisa, cuya producción se caracteriza por un intimismo teñido de erotismo.
Tras varios intentos de suicidio frustrados, al fin se quitó la vida el mismo día de su treinta y seis cumpleaños.
Su obra maestra fue “Charneca en flor”.
…..
Alma perdida

Toda esta noite o rouxinol chorou,
Gemeu, rezou, gritou perdidamente!
Alma de rouxinol, alma da gente,
Tu és, talvez, alguém que se finou!

Tu és, talvez, um sonho que passou,
Que se fundiu na Dor, suavemente...
Talvez sejas a alma, a alma doente
Dalguém que quis amar e nunca amou!

Toda a noite choraste... e eu chorei
Talvez porque, ao ouvir-te, adivinhei
Que ninguém é mais triste do que nós!

Contaste tanta coisa à noite calma,
Que eu pensei que tu eras a minh'alma
Que chorasse perdida em tua voz!...
Florbela Espanca
……..
Gratísimo al oído. Quise traer el soneto en su lengua original, la portuguesa, para degustar la armonía de sus dulces sonidos.
Después de llorar toda la nohe ruiseñor y poeta, ella pensó que la doliente voz del ruiseñor pudiera ser el alma  de alguien que murió, la de quien quiso amar y nunca pudo o quizá su propia alma.        


jueves, 22 de noviembre de 2012

José Saramago


Las palabras son nuevas
Las palabras son nuevas; nacen cuando
al aire las lanzamos en cristales
de suaves o duras resonancias.
Somos igual que los dioses, inventando
desde la soledad del mundo estas señales
como puentes que abrazan las distancias.
José Saramago
….




Pues el tiempo no para
Pues el tiempo no para, nada importa
que los días vividos aproximen
el vaso de agua amarga colocado
donde la sed de vida se exaspera.
No contemos los días que pasaron:
fue hoy cuado nacimos. Solo ahora
la vida comenzó, y, lejos aún,
la muerte ha de cansarse en nuestra espera.
José Saramago

.....


Nunca había leído un poema de Saramago. Dejo aquí estos dos como muestra de su profundidad y filosofía. El valor de la palabra en el primero y un consejo optimista para sobrellevar el paso del tiempo, en el segundo.
Saramago es un escritor conocidísimo como dramaturgo y novelista y menos como poeta. Nació en Portugal en 1922 y murió en Las Palmas en el 2010.
Premio Nobel de Literaturaen 1998, entre sus obras podemos citar las siguientes novelas: Memorial del convento, El año de la muerte de Ricardo Reis, La balsa de Piedra, Historia del cerco de Lisboa, El Evangelio segúnJesucristo, Ensayo sobre la ceguera, El hombre duplicado, Ensayo sobre la lucided, Las intermitencias de la muerte…
Me fui enamorando de él como escritor a través de “Memorial del convento”, “La balsa de Piedra”, “El evangelio según Jesucristo”. Me termió de seducir en “Ensayo sobre la ceguera”. Esperando la misma seducción leí después dos obras más: “La Caverna” y “El hombre duplicado”. Ninguna de ella produjo el efecto esperado y sufrí una cierta decepción.