miércoles, 19 de julio de 2017


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Pio Baroja (San Sebastián, 1872 – Madrid, 1956)

Médico, escritor y poeta.

Entre sus obras, El árbol de la ciencia”, “Las inquietudes de Shanti Andia”, La Busca”, “Mala hierba” “Aurora roja”, “Zalacaín el aventurero” y “Memorias de un hombre de acción”.


Guadarrama

Muralla de Guadarrama,
cielo azul, resplandeciente,
aire de tarde, relente,
viento que silba y que brama,
olor de jara y retama,
de tomillo y de romero,
montes de color de acero,
ceñuda tranquilidad,
reposo, serenidad,
lento anochecer severo.

Pío Baroja

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Prólogo un poco fantástico

Locura, humor, fantasía,
ideas crepusculares,
versos tristes y vulgares,
eterna melancolía,
angustias de hipocondría,
soledad de la vejez,
alardes de insensatez,
arlequinada zozobra,
rapsodias en donde sobra
y falta mucho a la vez.

Viviendo en tiempo brutal,
sin gracia y sin esplendor,
no supe darles mejor
contextura espiritual.
Es un pobre Carnaval
de traza un tanto harapienta,
que se alegra y se impacienta
con murmurar y gruñir,
con el llorar y reír
de su musa turbulenta.
Y como no hay más recurso
que escuchar a esta barroca
furia, que siga su curso
y que lance su discurso
la amargura de su boca.


Pío Baroja

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miércoles, 12 de julio de 2017


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Agustín de Foxá (Madrid, 1903 – 1959)


Diplomático, periodista, escritor y poeta.


Entre sus obras, “Viaje a los infiernos”, “Hans y los insectos”, “La niña del caracol”, “El toro, la muerte y el agua” y “Poemas a Italia”.



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Poema de antigüedad de España

Los tanques rusos, nieves de Siberia,
sobre estos nobles campos españoles.
¿Qué puede la amapola contra fría grasa?
¿Qué el álamo del río a su furor se opone?

Teníamos aún bueyes y arado de madera,
Castlla no es científica; no surge en sus terrones
la fábrica, su arcilla produce como Atenas
teogonías y olivos, batallas, reyes, dioses…

Para ganar a España, hay que decir, cual Cristo,
“Mi reino no es de este mundo; no levantar las hoces
ni prometer al cuerpo peraísos terrenales.
Y hay un destino claro, colgado de los cielos
porque hay genealogía, estirpe y oraciones,
porque el niño que nace, ya tiene dos mil años
y mandan, con un gesto de reyes; sus pastores.

Venid carros de Rusia, difícil mecanismo,
animales sin sangre, sin hembra, sin sudores.
Con un poco de fuego, como quien quema un árbol,
sobre los recios surcos, os quedaréis inmóviles.
Y os cubrirá la tierra, la lluvia, las hormigas,
la alondra de los cielos, las campesinas flores.
Y mientras vuestra herrumbre retorna a ser paisaje,
vuelve a llenar de Santos, Castilla su horizonte.


Agustín de Foxá

martes, 4 de julio de 2017


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Miquel Forteza (Palma de Mallorca, 1888 – 1969)



Licenciado en Filosofía y Letras, ingeniero, scritor y poeta.
Entre sus obras, “L’estela”, L’intim recer” “Ressons” y Rosa dels vents”.




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Pels qui estimaren

Pels qui estimaren la materna llengua en els temps de pobresa i de dissort: un record.
Pels quei deixaren els honors i pompes per conrar l’aridesa del  nostre hort: un record.
Pels qui en vaixells, errants per les tempestes, no arribaren ja mai al nostre port: un record.
Pels qui aguanteren ferma la bandera en els camps de batalla i desconhors: un record.
Pels qui moriren per la nova pàtria i en les tenebres els deixa la mort : un record.


Miquel Forteza


miércoles, 28 de junio de 2017


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Luis Álvarez Piñer (Gijón, 1910 – Madrid, 1999)

Profesor, ensayista, narrador y poeta, perteneciente a la Generación del 36.

Entre sus obras,”Suite alucinada”, “En resumen” y “De la poesía”.
Entre sus premios el “Premio Nacional de Poesía”.



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Agua que llevan los ríos

Agua que llevan los ríos
¿a dónde irá?
Mentir de la Geografía:
Los ríos no van al mar.
Se los bebe el sueño.
Son como un telar.
Ni mueren ni nacen.
Agua: eternidad
fugitiva en los ríos
y presente en el mar,
mítica ya en la nube
y en el hielo polar.
Para quien se queda solo
el río tiene un cantar
que se quiebra contra el sueño
y le ayuda a despertar.
Nunca nace, nunca muere.
El agua es la eternidad
de cada hora en los ríos
y del pasado en el mar.
No vale que le preguntes
a dónde va.
Va contigo, va conmigo
pero no tiene final.
Compañera de tu suerte
tu sueño luego será.
Entre las manos del tiempo
el río es sólo un telar.


Luis Álvarez Piñer

miércoles, 21 de junio de 2017


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Maria Ángels Anglada (Vic, 1930 - Figueras, 1999)

Licenciada en Filología Clásica, crítica literaria, profesora, escritora y poeta en lengua catalana.

Entre sus obras, “Memòries d’un Pagés del segle XVIII”, “No em dic Laura”, “Diptic”y “Columnes d’hores”.

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Vietnan

Hem vist l’infant crear els carres de la mort
germà dels nostres fills, buit de jocs i rialles.
Hem vist l’infant creuar el carrer de la mort
mentre alats corses els seus passos retallen.
Cap alba ja no és nova ni cap rosa innocent
i es glaçáran els mots en el vers dels poetes
si oblidem que els infants petgen camins de mort
-raïms mai madurs, quina amarga verema !

No podem cridar junts contra el crim i la song
peró a la cova profunda on els records s’ameguen
viuran sempre aquets ulls que la por ha entelat
i tenyiran de dol les alegres imatges.


Maria Ángels Anglada


miércoles, 14 de junio de 2017


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 Ángela Reyes (Jimena de la Frontera, Cádiz, 1946)


Fundadora de la Asociación Prometeo de Poesía, escritora y poeta.
Entre sus obras, “Amaranta”, “La muerte no olvidada”, “Lázaro dudaba” y “Breviario de un recuerdo”.




Ahora que te has ido

Ahora que te has ido,
no merece la pena
que vaya junto al biombo a desnudarme,
que intencionadamente asome
una pierna tras el raso
ni que en la almohada ponga
una pizca de ajenjo
para exitar la noche.

Ahora que te has ido
la luz se desvanece entre mis iris
y aquí, cerca del vientre,
donde solías desmayar los gozos y el cansancio,
la soledad levanta un puerto
en donde arriban las naves
heridas por carcoma de la pena.

Ángela Reyes

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La tarde que murió la niña azul

La tarde que murió la niña azul
el otoño rozó el bronce de la aldaba.
Quemaba el aire
como beso de novio a punto de partir
y alla,
en ese sitio en donde octubre
le da a la uva su color de incendio,
un perro de testuz viajera
ladró con un sonido casi humano.
Era una tarde
que compartia la vejez
con la orfandaz de la retama
cuando murió la niña azul.
Su casa daba al mar
y el mar, desarraigando su posición yacente,
llegó tal un muchacho
y le besó en la boca conocida.
Luego,
con ánimo de ir donde ella fuera
enlutecióse
y no se hizo otra cosa
más que delta viril
que buscaba refugio en su pálido cuello.

(Nada me asusta tanto
como cerrar los ojos
y verlos replegados bajo la misma piel,
yéndose de la mano
para heredar la última sonrisa).


Ángela Reyes

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